lunes, 20 de abril de 2020

Está solo...

Está solo, lejano,
se está muriendo solo en la alta noche,
está solo, es hermoso,
lo obsesionan el mar, la muerte, los relojes,
lo obsesiona mi nombre
pero olvida la sombra de mis ojos.
Cabo de las tormentas,
ahora que he doblado,
qué importa, qué me importa
que está muriendo lejos,
que se siga muriendo lejano en la alta noche
qué importa, qué me importa que se muera
y piense estoy viviendo.
El tiempo no es un río que canta
es un pantano.
Él se va terminando,
yo también,
todo, todo,
él se va terminando en la noche
y yo lo amo
y quisiera, quisiera.
No es un río que corre,
lo cruzamos,
nos vamos deshaciendo,
sus manos,
su obsesión por los nombres, las cosas, el silencio
y esa palabra Tiempo que le oprime la frente.
Nos vamos deshaciendo.
Ah, tomarse de algo.
Él se muere, se muere.


Idea Vilariño (1944)

martes, 7 de abril de 2020

LA NOCHE

En el silencio de esta noche he apagado la luz y,
fatigado, pienso en el cuerpo de mi hermana:
la cabeza soñadora, quejándose,
los ojos luminosos, abiertos como lámparas, la boca rota y
roja, llamándome, rezando...

¡Qué blanca camisa y la toalla alrededor de su cabello!
¡Qué oscuro ángel parecía, andando moribunda, por la carretera!

¡Cómo mantuvo el aliento hasta llegar, de nuevo a mí, y darme la última benevolencia de sus labios:
"no te preocupes, anochece y nadie nos ha visto..."!

¡Qué silencio después!
¡Qué pies los míos más desorientados!
¡Qué tiniebla imborrable!

¡Qué lejos,
qué lejos el amor y nuestra casa!



Isla Correyero

jueves, 26 de marzo de 2020

NIÑOS

Los niños se encuentran en la noche de los recuerdos.
Los niños se encuentran en la reunión de la ejecutiva.
Los niños tienen experiencia.
Los hay que no saben qué es un cisne.

Los niños tienen documento de identidad. Partida de nacimiento.
Historial clínico. Duplicados de actas de defunción.
Los niños escogen a un caudillo
que pronuncia un discurso sobre el tema del caballo balancín.

Los niños secuestran ministros y aviones.
Los niños emigran al fin del mundo.
Los niños denuncian a sus padres.
Los niños luchan por los derechos de las muñecas.
Los niños se sientan en abrigos de caracul.
En el aire vuelan pasteles rosas.
Los niños rememoran el Imperium Romanum
y mueven tristemente sus cabecitas.

En el gran parvulario de las naciones
los niños juegan a la pelota y
se escupen huesos de guinda unos a otros.
Ponen en marcha un sol artificial
que sale como una circunstancia atenuante.
Los niños recogen entonces sus juguetes
y empiezan a trabajar con ahínco
sobre los niños nuevos.



Ewa Lipska

lunes, 9 de marzo de 2020

El día en que se muevan las montañas

El día en que muevan las montañas,
el día en que muevan las montañas, está aquí.
Por mucho que lo diga, la gente no me cree.
Durante mucho tiempo, las montañas estuvieron dormidas.
Hace tiempo, bullían, ardiendo en llamaradas.
Aunque hayáis olvidado
debéis creerme todos:
y todas las mujeres que seguían dormidas,
se van a despertar y se van a mover.



Akiko Yosano

martes, 29 de julio de 2014

malos recuerdos

La vergüenza es un sentimiento revolucionario.
KARL MARX


Llevo colgados de mi corazón
los ojos de una perra y, más abajo,
una carta de una madre campesina.

Cuando yo tenía doce años,
algunos días, al anochecer,
llevábamos al sótano a una perra
sucia y pequeña.

Con un cable le dábamos y luego
con astillas y los hierros. (Era
así. Era así.
                  Ella gemía,
se arrastraba pidiendo, se orinaba,
y nosotros la colgábamos para pegar mejor.)

Aquella perra iba con nosotros
a las praderas y a los cuestos. Era
veloz y nos amaba.



Cuando yo tenía quince años,
un día, no sé cómo, llegó a mí
un sobre con la carta de un soldado.

Le escribía su madre. No recuerdo:
"¿Cuándo vienes? Tu hermana no me habla.
No te puedo mandar ningún dinero...".

Y, en el sobre, doblados, cinco sellos
y papel de fumar para su hijo.
"Tu madre que te quiere."
                                       No recuerdo
el nombre de la madre del soldado.

Aquella carta no llegó a su destino:
yo robé el papel de fumar
y rompí las palabras que decían
el nombre de su madre.



Mi vergüenza es tan grande como mi cuerpo,
pero aunque tuviese el tamaño de la tierra
no podría volver y despegar
el cable de aquel vientre ni enviar
la carta del soldado.


Antonio Gamoneda

sábado, 22 de junio de 2013

Nuria C. Urzaiz por la despatologización de la poesía


Bolsillo de una gran amante... también de la poesía; y de una de las mejores lectoras. 
Todo lo que pasa por sus manos y por su boca se convierte en algo vivo e intenso.
Gracias siempre. Eres amor.

jueves, 20 de junio de 2013

NOCHE ANNE SEXTON




Mañana viernes 21 de junio a las 20:30, Función Lenguaje -Doctor Fourquet, 18- celebrará un homenaje a la poeta Anne Sexton (1928-1974).


José Luis Reina Palazón (Premio nacional de traducción) presentará su su trabajo: Poesía completa de la poeta Anne Sexton, publicada por Linteo en una cuidada edición bilingüe. Algo que, para lxs lectores de poesía, se trata de un momento histórico. Obviamente no la presentación en sí, hay miles de presentaciones diariamente. Seguro que ahora comienza alguna en algún lugar y se termina otra. Y no pasa nada. Pero sí pasa cuando lees a Anne Sexton y, si no leías en inglés, hasta hoy lo tenías un poco chungo para acceder a toda su obra, pero ahora ya sí se puede. Y es que a esta ganadora del Premio Pulitzer de Poesía hay que leérsela TODA.



Para celebrar este suceso e impregnarnos de ella por todas las vías posibles, se realizarán lecturas de sus poemas en diferentes idiomas y formatos. Erika L. Sánchez lo hará en directo desde Chicago, María Castrejón de manera presencial, podremos escuchar los montajes de audio que Helen Torres ha realizado específicamente para la ocasión, y Pen leerá en su lengua, la lengua de ambxs, poemas que nos harán reflexionar sobre el género y lo que este hace con nosotrxs. Todo ello acompañado de música y proyecciones.

Además, habrá micro abierto para todxs aquellxs que se lancen a leer imbuidxs por su espíritu juguetón. Porque es su noche. La noche más corta y más intensa. 

Únete al evento en Facebook.

Por cierto, ¿alguien sabe qué bebía Anne Sexton?

lunes, 17 de junio de 2013

Soñando con senos

Madre,
extraño rostro de diosa
sobre mi hogar de leche,
delicado asilo,
te devoré.

Mi necesidad te tragó
como si fueses comida.

Lo que diste
lo recuerdo en un sueño:
los brazos pecosos envolviéndome,
la risa en alguna parte sobre mi sombrero de lana,
los dedos de sangre atando mi zapato,
los senos colgando como dos murciélagos
y luego precipitándose hacia mí
hasta doblarme.

Ahora los senos que conocí a medianoche
me golpean como el mar.


Madre, puse abejas en mi boca
para evitar comer
y eso no fue bueno para ti.
Finalmente cortaron tus senos
y la leche se derramó a borbotones
sobre la mano del cirujano
y él los abrazó
y yo se los quité
y los planté.

Te he puesto un candado
Madre, querida humana muerta,
para que tus grandes campanas,
aquellos queridos ponis blancos,
puedan galopar, galopar,
donde quiera que estés.



Anne Sexton

miércoles, 12 de junio de 2013

Lectura Iñaki Echarte Vidarte y María Castrejón en El cosaco


Iñaki Echarte Vidarte y María Castrejón vuelven a unirse para que realizar un recorrido por los poemas que más les han influido como autorxs, o que más les gustan, o que más les gusta decir que les gustan.

Recitarán poemas de: Anna Ajmátova, Dámaso Alonso, Reinaldo Arenas, Margaret Atwood, Djuna Barnes, Elisabeth Bishop, Dionisio Cañas, Luis Cernuda, E.E Cummings, Leonard Cohen, Emily Dickinson, Gloria Fuertes, Federico García Lorca, Jaime Gil de Biedma, Allan Ginsberg, David Gonzalez, Ana María Matute, Pablo Neruda, Sharon Olds, Blas de Otero, Leopoldo María Panero, Alejandra Pizarnik, Pedro Salinas, Anne Sexton, Charles Simic, Mark Strand, Aislaba Szymborska, Cesar Vallejo, Akiko Yosana.


Además, leerán varios de sus textos y harán cosas raras, unos más que otras.

El ACTO tendrá lugar el jueves día 13 de junio a las 21:30 en El cosaco (calle Alfonso VI, 4). 

Con la primera consumición se aplicará un extra que irá a parar a manos de los artistas (que también tienen que beber e incluso comer).

Gracias a FLICK por su trabajo en el cartel (sin tilde en la «a», que quede claro este aspecto).


Por la despatologización de la poesía. Sigamos.